Quem
verdadeiramente vive não pode deixar de ser cidadão, e partidário. Indiferença
é abulia, parasitismo, covardia, não é vida. Por isso odeio os
indiferentes.

A
indiferença é o peso morto da história. É a bala de chumbo para o inovador, é a
matéria inerte em que se afogam freqüentemente os entusiasmos mais
esplendorosos, é o fosso que circunda a velha cidade e a defende melhor do que
as mais sólidas muralhas, melhor do que o peito dos seus guerreiros, porque
engole nos seus sorvedouros de lama os assaltantes, os dizima e desencoraja e
às vezes, os leva a desistir de gesta heróica.

A
indiferença atua poderosamente na história. Atua passivamente, mas atua. É a fatalidade; e
aquilo com que não se pode contar; é aquilo que confunde os programas, que
destrói os planos mesmo os mais bem construídos; é a matéria bruta que se
revolta contra a inteligência e a sufoca. O que acontece, o mal que se abate
sobre todos, o possível bem que um ato heróico (de valor universal) pode gerar,
não se fica a dever tanto à iniciativa dos poucos que atuam quanto à
indiferença, ao absentismo dos outros que são muitos. O que acontece, não
acontece tanto porque alguns querem que aconteça quanto porque a massa dos
homens abdica da sua vontade, deixa fazer, deixa enrolar os nós que, depois, só
a espada pode desfazer, deixa promulgar leis que depois só a revolta fará
anular, deixa subir ao poder homens que, depois, só uma sublevação poderá
derrubar.

A fatalidade, que parece
dominar a história, não é mais do que a aparência ilusória desta indiferença,
deste absentismo. Há fatos que amadurecem na sombra, porque poucas mãos, sem
qualquer controle a vigiá-las, tecem a teia da vida coletiva, e a massa não
sabe, porque não se preocupa com isso. Os destinos de uma época são manipulados
de acordo com visões limitadas e com fins imediatos, de acordo com ambições e
paixões pessoais de pequenos grupos ativos, e a massa dos homens não se
preocupa com isso.

Mas os fatos que
amadureceram vêm à superfície; o tecido feito na sombra chega ao seu fim, e
então parece ser a fatalidade a arrastar tudo e todos, parece que a história
não é mais do que um gigantesco fenômeno natural, uma erupção, um terremoto, de
que são todos vítimas, o que quis e o que não quis, quem sabia e quem não
sabia, quem se mostrou ativo e quem foi indiferente. Estes então zangam-se,
queriam eximir-se às conseqüências, quereriam que se visse que não deram o seu
aval, que não são responsáveis.

Alguns
choramingam piedosamente, outros blasfemam obscenamente, mas nenhum ou poucos
põem esta questão: se eu tivesse também cumprido o meu dever, se tivesse
procurado fazer valer a minha vontade, o meu parecer, teria sucedido o que
sucedeu? Mas nenhum ou poucos atribuem à sua indiferença, ao seu
cepticismo, ao fato de não ter dado o seu braço e a sua atividade àqueles
grupos de cidadãos que, precisamente para evitarem esse mal combatiam (com o
propósito) de procurar o tal bem (que) pretendiam.

A maior parte deles,
porém, perante fatos consumados prefere falar de insucessos ideais, de
programas definitivamente desmoronados e de outras brincadeiras semelhantes.
Recomeçam assim a falta de qualquer responsabilidade. E não por não verem
claramente as coisas, e, por vezes, não serem capazes de perspectivar
excelentes soluções para os problemas mais urgentes, ou para aqueles que,
embora requerendo uma ampla preparação e tempo, são todavia igualmente
urgentes. Mas essas soluções são belissimamente infecundas; mas esse contributo
para a vida coletiva não é animado por qualquer luz moral; é produto da
curiosidade intelectual, não do pungente sentido de uma responsabilidade
histórica que quer que todos sejam ativos na vida, que não admite agnosticismos
e indiferenças de nenhum gênero.

Odeio
os indiferentes também, porque me provocam tédio as suas lamúrias de eternos
inocentes. Peço contas a todos eles pela maneira como cumpriram a tarefa que
a vida lhes impôs e impõe quotidianamente, do que fizeram e sobretudo do que
não fizeram. E sinto que posso ser inexorável, que não devo desperdiçar a minha
compaixão, que não posso repartir com eles as minhas lágrimas. Sou militante,
estou vivo, sinto nas consciências viris dos que estão comigo pulsar a
atividade da cidade futura que estamos a construir. Nessa cidade, a cadeia
social não pesará sobre um número reduzido, qualquer coisa que aconteça nela
não será devido ao acaso, à fatalidade, mas sim à inteligência dos cidadãos.
Ninguém estará à janela a olhar enquanto um pequeno grupo se sacrifica, se
imola no sacrifício. E não haverá quem esteja à janela emboscado, e que
pretenda usufruir do pouco bem que a atividade de um pequeno grupo tenta
realizar e afogue a sua desilusão vituperando o sacrificado, porque não conseguiu
o seu intento.

Vivo,
sou militante. Por isso odeio quem não toma partido, odeio os indiferentes.

Primeira Edição: La
Città Futura, 11-2-1917

Origem da presente
Transcrição: Texto retirado do livro Convite à Leitura de Gramsci"

Tradução: Pedro Celso
Uchôa Cavalcanti.

Transcrição de:
Alexandre Linares para o Marxists Internet Archive

HTML de: Fernando A. S.
Araújo

Texto retirado do livro Convite à Leitura de Gramsci"

·  Publicado por Paulo Kautscher em 22 julho 2010 às
13:23 em EDUCAÇÃO

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